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Er war alles, was ich nicht war.
Ein New Yorker aus wohlhabendem Hause, ein Filmproduzent, der mühelos unter berühmten Menschen verkehrte.
Er nannte sie beim Vornamen und ging mit ihnen zu Abendessen im Nobu, die fast so viel kosteten wie die monatliche Miete meiner mietkontrollierten Wohnung.
Sein Zuhause in Pacific Palisades hatte einen Pool und ein Gästehaus.
Seine Hausdame verehrte ihn.
Er ließ sich das Frühstück aus dem Café Vida bestellen, so regelmäßig, wie ich einen Brief für den Postboten zur Abholung bereitstellte.
Er hielt Pferde in Burbank, wo er die Hügel des Griffith Parks ritt.
Einige Reisen nach New York waren häufig.
Am John F. Kennedy International Airport wurde er von einem Fahrer mit einem Schild empfangen, auf dem sein Name stand.
In der Stadt, seiner Heimatstadt, hätte er die Straßen und Alleen mit geschlossenen Augen navigieren können.
Ich dachte, ich wollte einen Teil all dessen; nicht so sehr den Reichtum, sondern die Leichtigkeit, mit der er sich durch die Welt bewegte, wobei Geld und gesellschaftliche Schichten kein Hindernis waren.
Unterdessen war ich, die Tochter eines Ministers aus dem kleinen Mississippi, eine der wenigen Personen, die weiter westlich als Memphis oder Dallas gezogen waren.
Ich träumte davon, eine erfolgreiche Schriftstellerin zu werden, wusste aber nicht genau, wie ich dorthin gelangen sollte.
Bei Begegnungen mit Prominenten fühlte ich mich schüchtern und ungeschickt.
Für mich war New York der Inbegriff von Raffinesse, aber ich war selten dort.
Unser erstes Treffen, in einem Starbucks, verlief reibungslos.
Er fuhr in einem modernen Lexus SUV vor, trug einen Sportanzug und Jeans mit T-Shirt und Holzschuhen und hatte eine große Schultertasche dabei.
Er war klein und glatzköpfig, mit kleinen braunen Augen, einem freundlichen Gesicht und einem höflichen Auftreten.
Er stellte ein paar bequeme Stühle in eine Ecke, damit wir reden konnten.
Das erste, was mir auffiel, war, wie vollkommen er in seiner eigenen Haut zu Hause war.
Ich bewunderte das.
Bei den meisten dieser arrangierten ersten Treffen schienen die Männer hart zu arbeiten, um mich zu beeindrucken, anstatt einfach sie selbst zu sein.
Er war ein guter Zuhörer und stellte durchdachte Fragen.
Er wollte nicht wissen, ob ich Pickleball spiele oder gerne koche, sondern ob mein Vater am Boden zerstört war, als meine Mutter starb.
Er schien von den Geschichten meiner einfachen südvietnamesischen Erziehung beeindruckt zu sein und fand sie wertvoll, nicht altmodisch, wie es viele tun.
Sein bemerkenswert süßes Lächeln tauchte oft auf.
Er sagte, sein Haus sei voll mit Musikinstrumenten, die er und seine Söhne spielten, und er wollte mir eine Playlist schicken, von der er dachte, sie würde mir gefallen.
Einer der Songs war „Southern Nights“, was ich eine durchdachte Wahl für mich fand.
Wir begannen zu daten.
Wir gingen zu Abendessen in die Palisades oder nach Venice.
Unsere Gespräche waren tiefgründig und umfassten viele Themen.
Ich fühlte mich frei, mit ihm über alles zu reden und wurde mit durchdachten Antworten belohnt.
Es war klar, dass er einen brillanten, kreativen Geist hatte, einen freundlichen Charakter und einen unerschütterlichen Glauben an sich selbst und seine Projekte.
Er war selbstbewusst, aber nicht angeberisch.
Er schien erfahren und ermutigte meine Ambitionen als Schriftstellerin und riet mir immer, meine Wahrheit zu schreiben.
Nach dem Abendessen gingen wir zu ihm nach Hause, wo er auf seinem Grand Piano und verschiedenen Gitarren spielte.
Wir sangen Songs von Paul Simon, Joni Mitchell und John Denver.
Ich fühlte mich mit ihm verbunden, weil wir zur selben Zeit gelebt hatten, aber sehr unterschiedliche Leben führten.
Die Musik der 60er Jahre war ein willkommener Treffpunkt, eine gemeinsame Leidenschaft, bei der unsere Unterschiede kurzzeitig verschwanden.
Ich begleitete ihn auf eine seiner Reisen nach New York.
Wir übernachteten in einem tollen Hotel und während er arbeitete, erkundete ich die Stadt.
Bevor wir nach Hause flogen, traf ich seine Mutter, die in einer Wohnung an der Upper East Side lebte, die mit Familienerinnerungen gefüllt war, die mir einen Einblick in seine Kindheit gaben.
Sie war höflich und, selbst mit 75 Jahren, auf dem neuesten Stand von allem, was in New York vor sich ging, und voll engagiert mit der Welt um sie herum.
Zurück in L.A. besuchten wir eine Zaubershow im Geffen Playhouse und Konzerte in der Walt Disney Concert Hall, wo wir an privaten Vor-Concert-Dinner in einem speziellen Raum teilnahmen und zur Intermission für Dessert zurückkamen.
Wir gingen reiten.
Er kaufte mir einen Helm und bezahlte für meine Privatstunden.
Auf dem Heimweg hielten wir für Eiscreme an.
Ich dachte, wir wären vollkommen entspannt miteinander.
Aber gelegentlich hörte ich zwei oder drei Wochen nichts von ihm.
Dann lud er mich zu einem Mittagessen in ein teures Restaurant an der Westseite ein.
Einmal, bevor wir uns trennten, gab er mir seine platinene American Express-Karte.
„Geh zu Saks“, sagte er.
„Kauff dir etwas Schönes.“
Das war für mich ein Warnsignal.
Warum so eine Geste aus heiterem Himmel?
Vielleicht für meinen Geburtstag, aber der war Monate entfernt.
Ich hatte einen guten Job und konnte mir innerhalb eines vernünftigen Rahmens kaufen, was ich wollte.
Sein Angebot fühlte sich patronisierend an.
Versuchte er, sein Gewissen wegen irgendeiner Verfehlung zu beruhigen?
Im Auto, als er mich nach Hause brachte, war er aufgeregt und abgelenkt.
Sein Telefon klingelte.
Ich konnte sehen, dass der Anrufer einen Frauennamen hatte.
Er ging nicht ran.
Bald begann sich das Bild abzuzeichnen.
Ich war nicht die einzige Freundin.
Er jonglierte normalerweise mit mehreren.
Ich sah, dass seine extravaganten Geschenke ein Versuch waren, seine Untreue zu kompensieren.
Als ich ihn darauf ansprach, sagte er: „Oh, ich lasse mir immer etwas Spielraum.“
Das Muster setzte sich fort.
Er wollte mich nicht verlieren, sagte er, aber er würde nicht oder vielleicht konnte er sich nicht ändern.
Je mehr ich mich zurückzog, desto großzügiger wurden die Geschenke, die schließlich mit extrem teurem Schmuck von Tiffany & Co. und Cartier endeten.
Durch diese Erfahrung lernte ich eine grundlegende Wahrheit, die ich schon lange hätte wissen müssen: Der Glanz von New York, teure Abendessen am Strand und teure Geschenke sind nicht das, wo Liebe zu finden ist.
Es war ein herzzerreißender Fehler anzunehmen, dass sie es waren.
Schließlich war vieles von dem, was ich als ein hohes Leben beobachtet hatte, das eines Tages mich einschließen könnte, einfach Rauch und Spiegel, kunstvoll und betrügerisch inszeniert.
Ich hörte auf, ihn zu sehen, und habe nicht zurückgeschaut.
Aber ich habe die reichen Gespräche, seine Fülle an kreativen Ideen und seinen Glauben an unbegrenzte Möglichkeiten vermisst.
Die Geschenke, nicht so sehr.
Allerdings haben mich meine Prinzipien nicht dazu gebracht, die Tiffany-Diamantkette loszulassen.
Ich bin nicht so tugendhaft.